Un poeta vive enamorado hasta el fin de sus días.

Y fue a esa edad... Llegó la poesía a buscarme.
No sé, no sé de dónde salió,
de invierno o río.
No sé cómo ni cuándo,
no, no eran voces, no eran palabras, ni silencio,
pero desde una calle me llamaba,
desde las ramas de la noche,
de pronto entre los otros,
entre fuegos violentos
o regresando solo,
allí estaba sin rostro
y me tocaba.

Pablo Neruda

viernes, 11 de marzo de 2011

A Gonzalo de Berceo...CUENTO DEL ÚLTIMO AMOR


Cuantos locos amores lloraba la princesa
ahora sólo escritos, con aroma de fresa,
dentro de aquel diario que esta sobre la mesa
y sobre su corazón, que es donde más le pesa.
Con príncipes, condes y duques había estado,
y al lado de todos ellos había llorado,
había mucho sufrido, y había extrañado
a ese hombre perfecto que había soñado.
Al verse sola rogó a su Santa María,
prometiéndole albanzas de noche y de día,
que le diera un marido o pronto se moriría
pues la soledad poco a poco la carcomía.
En vez de caballero, monarca o banquero,
diole María a la princesa un escudero:
ni astuto, ni fuerte, ni inteligente, ni fiero,
mas éste le decía cada noche: TE QUIERO
Sólo bellas palabras el tenía para ella,
y por esto mismo: pobre éste, rica aquella,
que el rey le mandó matar y a la noche destella
una flecha en la oscuridad, como una estrella.
Él cayó muerto cuando las cinco iban a dar,
ella se suicidó antes del gallo cantar.
Al alba, María, a ambos volvió a juntar,
donde su amor nunca podrán volver a quitar.

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